Muerte a este destierro fraudulento,
al ruido insoportable de tu boca,
al salto del latido, polvoriento,
al truco de reírme cuando toca.

Muerte a la presión de este convento,
al cuerpo hecho de mármol inservible,
al tic de mi reloj sin tac que chille,
al hueco que dejó mi cuerpo enfermo.

Indomable timón, por mas que brille,
que escribe en episodios imperiales
a fin de hacer reír a los mortales.

No quiero sostener mis funerales,
ni ser el bufón que te apostille.
Bórrame, pues, de tus tramas laterales.
(06/02/17)