Soy poeta del dolor extrovertido,
de escribir que ni me cuidas, ni me quieres.
Soy fingir, de profesión y sin motivo,
al vivir del "ni te pido, ni me debes".

Soy morir en un sentido alternativo
porque vivo de reunir atardeceres,
y adornar mi corazón en los papeles.
Soy tu esclavo, tu razón y tu sentido.

Eres, musa, la causante de mis iras,
eres turbia, caprichosa y embustera,
endulzando mis oídos con tus liras.

Eres ecos en mi vana calavera,
donde escondo mis poemas, mis mentiras
musa, estrella, guía, luz y madriguera.
(24/03/04)